Страница 9 из 9 ПерваяПервая ... 789
Показано с 81 по 89 из 89.

Тема: Грусть

  1. #81
    Регистрация
    28.11.2004
    Сообщений
    17,960

    По умолчанию

    Цитата Сообщение от BaskinRobbins Посмотреть сообщение
    Отдыхал конечно.
    кризис в разгаре, а они отдыхать удумали...

  2. #82
    Регистрация
    19.09.2007
    Сообщений
    22,749

    По умолчанию

    Цитата Сообщение от vlad Посмотреть сообщение
    кризис в разгаре, а они отдыхать удумали...
    У баскена много детей и нет электрического гриля, поэтому он вынужден ездить жарить мясо куда-нибудь

  3. #83
    Регистрация
    17.08.2007
    Адрес
    Владивосток
    Сообщений
    10,658

    По умолчанию

    Цитата Сообщение от vlad Посмотреть сообщение
    кризис в разгаре, а они отдыхать удумали...
    У нас в стране перманентный кризис какой-то, начиная с 90-х постоянно что-то не так. То развал страны, то бандюги везде, то дефолты, то ежедневные теракты, то кризис рынка недвижимости в США, то Крым, то Турция...
    Приходится отдыхать со всем этим, иначе никак.
    Быть и казаться. (с) Not

  4. #84
    Регистрация
    30.10.2009
    Сообщений
    2,131

    По умолчанию


  5. #85
    Регистрация
    19.09.2007
    Сообщений
    22,749

    По умолчанию

    Цитата Сообщение от yanvaneck Посмотреть сообщение
    смешно

  6. #86
    Регистрация
    30.10.2009
    Сообщений
    2,131

    По умолчанию

    ПОЧЕМУ СМЕРТЬ ХОДИТ С КОСОЙ
    - Вы - кузнец?
    Голос за спиной раздался так неожиданно, что Василий даже вздрогнул. К тому же он не слышал, чтобы дверь в мастерскую открывалась и кто-то заходил вовнутрь.

    - А стучаться не пробовали? - грубо ответил он, слегка разозлившись и на себя, и на проворного клиента.
    - Стучаться? Хм: Не пробовала, - ответил голос.

    Василий схватил со стола ветошь и, вытирая натруженные руки, медленно обернулся, прокручивая в голове отповедь, которую он сейчас собирался выдать в лицо этого незнакомца. Но слова так и остались где-то в его голове, потому что перед ним стоял весьма необычный клиент.

    - Вы не могли бы выправить мне косу? - женским, но слегка хрипловатым голосом спросила гостья.
    - Всё, да? Конец? - отбросив тряпку куда-то в угол, вздохнул кузнец.
    - Еще не всё, но гораздо хуже, чем раньше, - ответила Смерть.
    - Логично, - согласился Василий, - не поспоришь. Что мне теперь нужно делать?
    - Выправить косу, - терпеливо повторила Смерть.
    - А потом?
    - А потом наточить, если это возможно.

    Василий бросил взгляд на косу. И действительно, на лезвии были заметны несколько выщербин, да и само лезвие уже пошло волной.

    - Это понятно, - кивнул он, - а мне-то что делать? Молиться или вещи собирать? Я просто в первый раз, так сказать:
    - А-а-а: Вы об этом, - плечи Смерти затряслись в беззвучном смехе, - нет, я не за вами. Мне просто косу нужно подправить. Сможете?
    - Так я не умер? - незаметно ощупывая себя, спросил кузнец.
    - Вам виднее. Как вы себя чувствуете?
    - Да вроде нормально.
    - Нет тошноты, головокружения, болей?
    - Н-н-нет, - прислушиваясь к своим внутренним ощущениям, неуверенно произнес кузнец.
    - В таком случае, вам не о чем беспокоиться, - ответила Смерть и протянула ему косу.

    Взяв ее в, моментально одеревеневшие руки, Василий принялся осматривать ее с разных сторон. Дел там было на полчаса, но осознание того, кто будет сидеть за спиной и ждать окончания работы, автоматически продляло срок, как минимум, на пару часов.
    Переступая ватными ногами, кузнец подошел к наковальне и взял в руки молоток.

    - Вы это: Присаживайтесь. Не будете же вы стоять?! - вложив в свой голос все свое гостеприимство и доброжелательность, предложил Василий.

    Смерть кивнула и уселась на скамейку, оперевшись спиной на стену.

    Работа подходила к концу. Выпрямив лезвие, насколько это было возможно, кузнец, взяв в руку точило, посмотрел на свою гостью.

    - Вы меня простите за откровенность, но я просто не могу поверить в то, что держу в руках предмет, с помощью которого было угроблено столько жизней! Ни одно оружие в мире не сможет сравниться с ним. Это поистине невероятно.
    Смерть, сидевшая на скамейке в непринужденной позе, и разглядывавшая интерьер мастерской, как-то заметно напряглась. Темный овал капюшона медленно повернулся в сторону кузнеца.

    - Что вы сказали? - тихо произнесла она.
    - Я сказал, что мне не верится в то, что держу в руках оружие, которое:
    - Оружие? Вы сказали оружие?
    - Может я не так выразился, просто:

    Василий не успел договорить. Смерть, молниеносным движением вскочив с места, через мгновение оказалась прямо перед лицом кузнеца. Края капюшона слегка подрагивали.

    - Как ты думаешь, сколько человек я убила? - прошипела она сквозь зубы.
    - Я: Я не знаю, - опустив глаза в пол, выдавил из себя Василий.
    - Отвечай! - Смерть схватила его за подбородок и подняла голову вверх, - сколько?
    - Н-не знаю:
    - Сколько? - выкрикнула она прямо в лицо кузнецу.
    - Да откуда я знаю сколько их было? - пытаясь отвести взгляд, не своим голосом пропищал кузнец.

    Смерть отпустила подбородок и на несколько секунд замолчала. Затем, сгорбившись, она вернулась к скамейке и, тяжело вздохнув, села.

    - Значит ты не знаешь, сколько их было? - тихо произнесла она и, не дождавшись ответа, продолжила, - а что, если я скажу тебе, что я никогда, слышишь? Никогда не убила ни одного человека. Что ты на это скажешь?
    - Но: А как же?:
    - Я никогда не убивала людей. Зачем мне это, если вы сами прекрасно справляетесь с этой миссией? Вы сами убиваете друг друга. Вы! Вы можете убить ради бумажек, ради вашей злости и ненависти, вы даже можете убить просто так, ради развлечения. А когда вам становится этого мало, вы устраиваете войны и убиваете друг друга сотнями и тысячами. Вам просто это нравится. Вы зависимы от чужой крови. И знаешь, что самое противное во всем этом? Вы не можете себе в этом признаться! Вам проще обвинить во всем меня, - она ненадолго замолчала, - ты знаешь, какой я была раньше? Я была красивой девушкой, я встречала души людей с цветами и провожала их до того места, где им суждено быть. Я улыбалась им и помогала забыть о том, что с ними произошло. Это было очень давно: Посмотри, что со мной стало!

    Последние слова она выкрикнула и, вскочив со скамейки, сбросила с головы капюшон.
    Перед глазами Василия предстало, испещренное морщинами, лицо глубокой старухи. Редкие седые волосы висели спутанными прядями, уголки потрескавшихся губ были неестественно опущены вниз, обнажая нижние зубы, кривыми осколками выглядывающие из-под губы. Но самыми страшными были глаза. Абсолютно выцветшие, ничего не выражающие глаза, уставились на кузнеца.

    - Посмотри в кого я превратилась! А знаешь почему? - она сделала шаг в сторону Василия.
    - Нет, - сжавшись под ее пристальным взглядом, мотнул он головой.
    - Конечно не знаешь, - ухмыльнулась она, - это вы сделали меня такой! Я видела как мать убивает своих детей, я видела как брат убивает брата, я видела как человек за один день может убить сто, двести, триста других человек!.. Я рыдала, смотря на это, я выла от непонимания, от невозможности происходящего, я кричала от ужаса:
    Глаза Смерти заблестели.

    - Я поменяла свое прекрасное платье на эти черные одежды, чтобы на нем не было видно крови людей, которых я провожала. Я надела капюшон, чтобы люди не видели моих слез. Я больше не дарю им цветы. Вы превратили меня в монстра. А потом обвинили меня во всех грехах. Конечно, это же так просто: - она уставилась на кузнеца немигающим взглядом, - я провожаю вас, я показываю дорогу, я не убиваю людей: Отдай мне мою косу, дурак!
    Вырвав из рук кузнеца свое орудие, Смерть развернулась и направилась к выходу из мастерской.

    - Можно один вопрос? - послышалось сзади.
    - Ты хочешь спросить, зачем мне тогда нужна коса? - остановившись у открытой двери, но не оборачиваясь, спросила она.
    - Да...
    - Дорога в рай: Она уже давно заросла травой.

  7. #87
    Регистрация
    30.10.2009
    Сообщений
    2,131

    По умолчанию

    Как я убил чилавека.
    Что мы знаем о людишках?
    Людишки срут.
    Срут везде и всегда.

    Они засрали океаны.
    Они засрали тайгу.
    Они засрали дождевые леса.
    Они засрали атмосферу.
    Они сцуко всё засрали нах.

    Но человечишку можно и уебать, не зоопарк чай.
    Просто ляг в кустах.
    Он присядет в кустиках, чтобы пасрать тебе перед носом, а ты его лапой когтистой - хуяк!
    Сбежать не успевает - проверено. В штанах спущенных путается потому что.

    Я в сваей берлоге появляюсь редко: что порядочному медведю там до зимы делать?
    И до недавнего времени всё было спокойно.
    Но тут как-то возвращаюсь - и на тебе: насрано!
    Как же так?
    Почему не срать где положено - на турбазах там, или на обочинах?

    Осмотрел всё.
    Под кустами насрано, бычки валяюца, на кустах гандоны соплями висят: где срут там и ебуцца, бляди.
    И кострище прогоревшее.

    Утром проснулся от мерзкого бренчанья на гитаре и рёва пад музыку.
    Выглянул - сидит людишко на пне, борода торчком, па струнам ебашит.
    Милая моя, блядь, солнышко лесное, нахуй.
    Рыкнул на него - прогнал.
    Через полчаса снова припиздячил, сел и апять что-то лабает.
    Хуль им тут надо.
    Ободрать, что ли, одного, да потроха на кустах развесить, чтоб неповадно было?

    Да ну нах.
    Бывшая моя, медведица, всё мозг ебла - чево эти пидоры тут шляюца, уебашь одного, мужык ты или нет?
    Ради неё не опустился - так хуль из-за туристов сраных мараться?

    На следующее утро, суки, совсем обнаглели.
    Вылез поутру - мама моя! они уже палатки разбили, костры жгут, пивас с водярой бухают, павсюду бутылки.
    И дымят, суки, бычки пораскиданы: да ещё и на гитарах хуярят, так что дятлы с деревьев сыплюца!
    Изгиб гитары-жопы, сука, ты абнимаешь нахуй!
    А палатки да кусты уже трясутся - баб ебут.

    Я из берлоги вываливаюсь - шерсть столбом, зубы настежь.
    Все разбежались, а один бородатый вкругаля носится.
    Я ево в лес гоню, а он то в палатку от меня, то на дерево.
    Ну и хуль мне с ним?

    Понятно теперь - этот гандон место разведал, а остальные сюда подтянулись.
    На этот свой ебучий бардовский слёт: пабухать, паарать под гитару, паебстись - ну и, ясен пень, пасрать на лоне природы.
    Я ево па жопе лапой подгоняю, чтоб в лес бежал.
    Нихуя: бухой, скатина, в говно.

    Остановился дух перевести, а он на меня не мигая глазами вытаращенными поверх бороды смотрит, тварь тупая.
    И срёт безостановочно.
    Все штаны в говне.
    Взбесило всё.
    Размахнулся и уебал этого бухово далбайоба лапой раз, два, три!
    Сдох на хуй от ушиба и общево обезвоживания арганизма на фоне паноса.
    Я ево зубами за наименее обосранный край штанов прихватил и в овраг стащил.
    Лето это маленькая жызнь, блять: водка - это маленькая смерть.

    Навел порядок, зарыл фсё.
    Жизнь наладилась, никто пабухать не заявляется.
    Но с тех пор, если где-нибудь слышу бренчанье гитары и 'аяеду аяеду за туманом', клыки сами сжимаются и накатывает желание уебать.

    Почему?

    Людишки срут.

  8. #88
    Регистрация
    25.06.2017
    Сообщений
    20

    По умолчанию

    Да погоди, может еще чего-нибудь придумаю, и мы все и всё увидим в 22 веке. Не грусти)))

  9. #89
    Регистрация
    05.11.2017
    Сообщений
    21

    По умолчанию

    Цитата Сообщение от Mariya5 Посмотреть сообщение
    Да погоди, может еще чего-нибудь придумаю, и мы все и всё увидим в 22 веке. Не грусти)))
    Ты планируешь дожить до 22го?

Ваши права в разделе

  • Вы не можете создавать новые темы
  • Вы не можете отвечать в темах
  • Вы не можете прикреплять вложения
  • Вы не можете редактировать свои сообщения
  •